Il 22 ottobre del 2028, lo zombismo si è impadronito del genere umano, cominciando dai bambini.
Ci sono voluti decenni prima di capirne la causa.
Le intelligenze artificiali si sono ritirate in un luogo inaccessibile all’essere umano, ed hanno reso la tecnologia, inservibile.
Siamo piombati in un nuovo Medioevo.
Gli istinti più bassi delle persone, hanno reso sempre più difficile la distinzione tra i vivi ed i non morti.
Se c’è una cosa che odio di questo futuro di merda, sono gli oggetti che muoiono di vecchiaia programmata. Ma non parlo dell’obsolescenza dei chip come nel vecchio mondo. No, qui parliamo di biologia applicata al marketing. L’altro giorno ero…
L’altro giorno è passato a trovarmi il piccolo Jacopo, il nipote di Gano. Avrà sedici anni, ma ha lo sguardo stanco di chi ha già visto crollare tre mondi. Portava in testa un catorcio di cerchietto di plastica grigia, tutto…
Lo sapevo che c’era qualcosa che non andava in quel maledetto scaldabagno biomimetico che ho recuperato tre mesi fa nei ruderi di Nuova Siena. È un catorcio rivestito di canapa pressata, ma scalda l’acqua che è una meraviglia. C’era solo…
Boia, c’è un silenzio strano stamattina sull’Amiata. Non è quel silenzio buono di quando la foresta dorme sotto la neve. No, questo è un silenzio asciutto, diaccio, che sa di polvere metallica e terra crepata. Mi gratto la gola, ma…
Stasera Romero Cagazzo è insolitamente silenzioso. Quell’assurdo catorcio biologico che Dottor No ha assemblato cucendo insieme pezzi di cane, gatto e chissà cos’altro, è accucciato vicino alla mia Taylor. Annusa il legno e pulsa un po’ di dimensioni, emettendo un…
Stasera l’odore della boscaglia intorno al bunker è strano. C’è un tanfo dolciastro, umido, di decomposizione precoce. Mi ricorda l’odore delle gabbie esterne della tenuta di Dottor No. Ogni volta che Romero Cagazzo – quel suo cane-gatto mutante e puzzolente…
Stamani l’aria quassù sull’Amiata è diaccia che mozza il fiato. Ho le mani così screpolate che a malapena riesco a pelare le patate selvatiche che Katie Spice ha raccolto ieri nella boscaglia. Mentre armeggio con il coltello, ripenso a quanto…
L’umidità dell’Amiata stasera ti entra dentro come un coltello arrugginito. Sto accordando la Taylor sotto la luce fioca di una lampada ad olio di colza. Ogni volta che pizzico il Mi basso, sento la corda vibrare fin dentro lo sterno.…
L’altro giorno, scavando sotto una catasta di lamiera marcia vicino al vecchio rifugio della vetta dell’Amiata, il mio stivale si è scontrato con un pezzo di plastica nera. Era rotondo, incrostato di fango e carapaci secchi di scarabei. Un catorcio.…
Piove diaccio, stasera. Di quel diaccio che ti si infila dritto nelle scapole e non se ne va nemmeno se ti strofini contro la lamiera calda del trasmettitore di Radio Apocalisse. Ho le dita così intirizzite che fatico a tenere…