Se c’è una cosa che odio di questo futuro di merda, sono gli oggetti che muoiono di vecchiaia programmata. Ma non parlo dell’obsolescenza dei chip come nel vecchio mondo. No, qui parliamo di biologia applicata al marketing. L’altro giorno ero…
L’altro giorno è passato a trovarmi il piccolo Jacopo, il nipote di Gano. Avrà sedici anni, ma ha lo sguardo stanco di chi ha già visto crollare tre mondi. Portava in testa un catorcio di cerchietto di plastica grigia, tutto…
Lo sapevo che c’era qualcosa che non andava in quel maledetto scaldabagno biomimetico che ho recuperato tre mesi fa nei ruderi di Nuova Siena. È un catorcio rivestito di canapa pressata, ma scalda l’acqua che è una meraviglia. C’era solo…
Boia, c’è un silenzio strano stamattina sull’Amiata. Non è quel silenzio buono di quando la foresta dorme sotto la neve. No, questo è un silenzio asciutto, diaccio, che sa di polvere metallica e terra crepata. Mi gratto la gola, ma…
Stasera Romero Cagazzo è insolitamente silenzioso. Quell’assurdo catorcio biologico che Dottor No ha assemblato cucendo insieme pezzi di cane, gatto e chissà cos’altro, è accucciato vicino alla mia Taylor. Annusa il legno e pulsa un po’ di dimensioni, emettendo un…
Stasera l’odore della boscaglia intorno al bunker è strano. C’è un tanfo dolciastro, umido, di decomposizione precoce. Mi ricorda l’odore delle gabbie esterne della tenuta di Dottor No. Ogni volta che Romero Cagazzo – quel suo cane-gatto mutante e puzzolente…